"Hoy es uno de esos días"

Hoy es uno de esos días en los que escribo por escribir

Ya no voy a buscar la rima, no la necesito, ni ella me necesita a mi.

Tan solo escribiré frases cortas, al estilo que me gusta

Así como aquel que decía algo, y no parecía nada

Porque sobran demasiadas palabras, demasiados versos

Contrahechos de repuestos de unos cuantos que escribieron

Antes que yo, y lo hicieron, lo hacen y lo harán mucho mejor

Pero esto que aquí escribo no tiene que ver con el ego

Apenas merece la pena pasar por alto el narcisismo engominado

Que deviene entre los “likes” que en ocasiones me sujetan

Y el olvido de unos versos que yo siento cada día.

Es lo mismo que cuando en vela, paso las noches tecleando

Y no sale nada, al menos, nada que merezca la pena, y aun así

Para mí es lo mismo, pues al ser quien lo suscribo

Con dejar que algunas almas, se conmuevan y recuerden

Que pienso en ellas al tiempo que paseo por las letras

De este desgastado ordenador.

No preciso de mucho más en este instante, el sonido

De las chicharras andaluzas me acompañan y la tinta

Con la que mojo el papel antes que pase a limpio

Se sujeta en la terraza que me espera a la vuelta

De los días.

Y es qué es difícil sonreír continuamente, y sin embargo,

Los prefiero a querer desahogarme llorando como un alma en pena

Que sujeta aquellos cirios de la iglesia entablando conversaciones

Con un ente imaginario

O no, no lo sé, no concibo las palmadas en la espalda

De un ser que no se presenta aquí en mi puerta

Y me relata su aventura y su carisma, y sin embargo

Le tengo que buscar en el cielo, perdiendo de vista

A Castor, a Pólux y al sentido antropológico

Que me obliga a sonreír cuando se acierta con menestras

De creencias que dominan la razón.

Pero quién cojones soy yo para decir o deshacer

Cuando respeto y me entretengo en estudiar  como aquel

Que busca una respuesta a una pregunta que nadie formuló

Pero que cojones tengo que decir sobre la verdad o la mentira

Si yo mismo me miento cada día con las luces y las sombras

Que dominan cada estancia de mi cuerpo y con lo puesto

Me dormito entre los libros que acompañan a los genios

Cuando arrecian las palabras que termino.

Tan solo un verso suelto, una cuerda desafinada, ¿la oveja negra?

No, más bien la desdentada, la que acuerda con la hoguera que le ahuyenta

A toda fiera “y si refresca en la mañana, sea mi lana la que encienda otra vez el fuego”