Harto

Si bien mis pies descansan

Al filo de la pesadumbre

El hartazgo no se espesa

Ni diluye entre corrientes

Estoy harto por lo escrito

Por la claridad de las metáforas

Por el vino arrepentido

Por la sobra de las palabras

Harto con el primero

Con el segundo, con el tercero

Con la labia, y las sonrisas

Con el pie cambiado mientras me habla

Estoy harto del pillaje

De los poemas de amor robado

De los corazones rotos

De los buenos que siempre ganan

Harto por la cobardía

Por la valentía mal encarada

Por los metros, por los kilos

Por la altura de mira en rama

Estoy harto de las bondades

Del camino y del destino

De las señales que me mandan

Y los circuitos ambiguos

Harto del movimiento de los dedos

Sobre el teclado y sus letrillas

De las haches intercaladas

Y los sentidos “ambivalidos”

Estoy harto del niño bueno

Del superhéroe y de sus rescates

De los razonamientos prácticos

Y la mirada en el horizonte

Harto de atajos y mapas

De los años, de miradas al frente

De levantar la cabeza

Y de poner la otra mejilla

Estoy harto de los cinismos

De la redundancia, de los aforismos

De las ideas con otras palabras

De esconderme entre los ritmos

Harto de salvar las vidas

De nadar por todo, de nadar por nada

De beber sin previo aviso

Y tragarme el orgullo en calma

Estoy harto de la inocencia

Del agradecimiento, de la lucha encarnizada

De latir a trompicones, del abismo

De asomarme solo a la ventana

Harto, cansado y agotado

Triste, roto y desmembrado

Supino, entonado, lejos

Harto de estar escondido

Harto que se me escriba

Harto que no se replique

Harto sin gallardía

Harto que componga algo

Y ese nadie que no me siga