martes, 4 de agosto de 2015

"Y yo quisiera ser Poeta"



Y yo quisiera ser poeta
Y que la curvas que dibujo entre las letras
Que reparto a son y diestro
Y sin siniestro de metáforas que escuchan
Sean solo de las balas de recámara que apuntan
Al corazón de quien las lea
Y yo quisiera ser poeta
Y que entre tanto encuentro y sueño roto
Se confunda con la noche lo que pienso
Y lo que escribo y me sepulten los latidos
De otros versos que contiguos me señalen
Los caminos que debieran perecer
Y yo quisiera ser poeta
Y que al sentir lo que no siento mientras converso
Y al expresar con esta vana
Realidad que me consume como un Larra
Entre algodones, sin pistola
Me agradezcan con reproches no saber
Montar los sones con mejor indiscreción
Y yo quisiera ser poeta
Y que una frase te estremezca
Y la recuerdes de por vida y sin medida
Suene a veces melodías que te agrada
Y te entristece al no saber quién la escribió
Pero si de aquello que prendió tu vida
Y yo quisiera ser poeta
Y establecerme ente la eterna letanía
Y abdicar por cuentos locos
De sonrisas más fingidas
Al amparo, los amigos, las cervezas
Una tarde cualquiera un ciento
Y yo quisiera ser poeta
Y que el disfraz de Superman
Que ya raído solo uso cuando salgo
y me muestro y me demuestro al mundo
Se solo eso un disfraz que más que nada
Me valga para respirar
Y yo quisiera ser poeta
Y si claudico y pierdo el tiempo
O si me duelen las razones olvidadas
O el anhelo que te llena,  o las mieles de unos besos
Que se van, que tal vez vuelvan, que nunca sean
Que solo sueñe o me desvele
Que nunca parta o que me rompan las costillas
El bolsillo donde guardo el corazón
El cajón de los desastres, esta unión
Del intelecto y sus demoras
Del olvido que no olvida
Y del celo que recuerda que no ha ido
Tan solo por esa razón…
Yo tan solo quiero ser poeta

"Dedicado"



Dedicado a quien perdió contra el tiempo
Y de recuerdo en esta carta que soslaya
Los pasajes de un escrito que no finjo
Ni me duelo en prendas que comparten
Dedicado a quien se le acabaron las manijas
De un reloj desconsolado que amenaza
Con fugarse entre las notas de un desastre
Que merece los abruptos y consejos
Que no tañes ni detienen
Dedicado a quien se hunde con la arena
Y bajo los pies desliza el aire con presteza
Y a intervalos se tropieza con los granos
Que derriten la figura de un tallado
Que concibe unos sueños que retienen
Dedicado al vendedor de humo
Al tahúr que busca el agua en un pantano
Al florista de las fosas comunes
Y al trovador errante del desierto
Dedicado a la inmemoria, a los gazapos
A los escritos desordenados en  un bloc
Que trae las vueltas de los viajes
Que se hicieron
Dedicado a las mentiras que se dicen
A las esperanzas banas sin matices
Y a la nostalgia que no cuenta ni se acierta
Ni se rinde

"Hoy"



Hoy….
Hoy es otro día cualquiera
No hay nada nuevo, ni nada espera
Que se escriba como si algo pudiera
Cambiar cambiarse o que le cambien
Hoy….
Hoy no es más que la repetición
De otro día más como el de ayer
Como el de mañana, como la continuación
De lo que viene y lo que va
Hoy….
Hoy tan solo se describen las palabras
Ni siquiera el fundamento que me envuelve
Cuando escribo me retrasa los lamentos
Que me llenan y se escapan con el viento
Que recoge lo que dejo…. Lo que queda
Hoy….
Hoy no hay prisa ni sendero ni meta
No calienta el mismo sol que restriega
Su verano con la arena de la playa
Y se embelesa con el canto de los pájaros
Hoy….
Hoy despido a los saludos, las sonrisas
El desnudo imaginario que recuerda
Y me ensordece como un bufo de tormenta
En la calima del terral donde mi tierra
Se conmueve ante las brisas
Hoy….
Hoy me leo los poemas de otros genios
Y sin quererlo y aun sabiendo que no tengo
Ni la más mínima prisa por coger los corazones
Que improvisa esta mente que se vuelve
Cuando mira entre reojos esos versos que desatan
Alguna lágrima, alguna inquina,
Hoy…
Hoy tan solo espero que pase el día

lunes, 3 de agosto de 2015

"Rabia"



Este virus que me seca las venas
Y enloquece todo mi sistema nervioso
Esta rabia acumulada que empatiza
Y no escatima en sacar lo peor de cada uno de nosotros
Este sin Dios desordenado y agresivo
Que recoge entre los puños, el ansia
Por romper el aire y desaloja
El corazón en un bolsillo y lo tapona
Lo cierra y lo desmiembra cortando el flujo
Y el reflujo de mis venas ya marchitas
Cansadas y agotadas por la avispa
Que transita por mi cuerpo
Este atisbo de locura que no sana
Y que encarama cada gota de mi sangre
Con la vida y con la muerte de quien quiera
Mantenerme entre costillas de una Eva
Que no quiere entretenerse
Este Hernández maloliente sin sobrantes
Con la pinza que le cuelga el albornoz
En un soponcio de los sueños que no tuve
Sin carmines ni mañanas que sostienen
Al consuelo de mis gatos que no juegan
Que se van con la mañana y siempre en vela
De un barrunto que me cure
Y luego veo cosas, veo montajes
Veo imágenes conjuntas que calman
Que me alegran y se esfuerzan por apaciguarme
Y me valoro, y me estremezco, y me marchito
Como un fuego, sin las ascuas, de un adentro
Y se entonan los cantares de una Gesta
De un señor que siempre a cuentas
Me arrebatan los caminos que no atrevo
Y me pauso… y me detengo…
Respiro y hasta sonrío y calmo ese impulso amargo
Que sujeta los latidos del bolsillo
Y ya me acuerdo….
De la envida, en ocasiones sana y sin malicia
Y otras tantas venenosas y lascivas que me arriman
Al destino que no entiendo y no comprendo
Y me establezco con un margen en negrita
Sin talones con baritas de los magos que cambiaron
El suceso sin quererlo y al contraste de la tinta
En el tintero que se cae, cada noche cuando escribo
Me deprimo sin conciencia y me relajo
Y hablo conmigo mismo y lo extraño
Es posible que no albergue alguna duda
Y sin embargo, son las imágenes que oprimo
Las que veo y me denuedo al contemplar
Solo una vez más, solo un ratito
Un suspiro en la distancia del quizás que no me llega
Que no creo que merezca y aún si agarro esa nostalgia
Y con las fuerzas que me quedan lo sujeto
En un hatillo de venganza que se cansa de estar triste
Y te suplica a pedir los restos del bolsillo y lo que guarda

sábado, 1 de agosto de 2015

"Nunca está de más tener sombrero"



Tan solo otro y me pongo a trabajar
Que la desdicha que la ficha que se traga
Esta maquinita tragaperras  de mi cabeza
No escatime los esfuerzos por rajar
Que no se note que si escribo y me desgrano
Entre notas de un piano que no encaja
Por la puertas del país de los colgados
Con la misma idiosincrasia que me embarga
Con la piel de un tambor desconsolado
Y al abrigo de una dulce melodía
Sobran capas, sobran risas, sobran ciegos
Un tahúr que busca el agua entre petardos
Y mirando de reojo entre las vistas
Nunca está de más tener sombrero
Por si llega la ocasión de poder quitárselo

"Soneto Asonatado"



Este soneto que aquí escribo es una pantomima
Como un cuadro de Van Gogh al que le faltan las orejas
Los padrastros de unos dedos con reuma
El pincel descabellado que hipnotiza

Esta letrilla es el velo enajenado
El soliloquio de un truhan venido a menos
Los “qué más quisiera” que no me olvido
El tren con estaciones desordenado

Te vendo versos sueltos que improviso
A precio de oro y  a precio de coste
Así me duela el vaivén del horizonte

Compro cientos de amores que descuido
Por la pasta que me quieras
Por el bien de estar encima y a la vera de tu escote